FILE INDIENNE

Après la lutte à mort du toro contre son matador, une autre lutte, en file indienne...un jour de souvenirs, place du Palais, Avignon. Ils ne sont pas très pressés, ni stressés d'ailleurs. Ils ont fait leur devoir, représenter la France, alignés, droits, concentrés et muets. Ecoutant le discours officiel, la lecture un peu poussive du Préfet de la place.
Présentez... non, qu'ont-ils fait ? Qu'ont-il dit ? Je ne me souviens plus très bien, plutôt concentrée alors à regarder le balet des portes-drapeaux, des militaires alignés, des différents corps représentés, des garde-à-vous impeccables, des mines très sérieuses des uns et des autres, des confrères allant et venant, attendant les officiels venus déposer leur gerbe de fleur, dans une mine convenue...
En arrière du Monument aux Morts, se chauffant au soleil de cette mi-novembre, un homme est seul. Vétu de noir, le béret vissé sur la tête, une décoration au côté gauche, côté du coeur.
Absorbé dans ses pensées il semble ailleurs. A quoi pense-t-il, cet homme en noir ? Cet homme venu chercher le soleil du début de l'hiver, cet homme qui se dédouble et se réflète sur le mur de pierres blanches ? Seul, en retrait, loin des photographes, loin des officiels réunis pour présenter et représenter, loin de ces hommes en bleu ou noir, témoins contemporains de la continuité des combats toujours possibles.
A quoi pense-t-il ? Quels souvenirs l'assaillent ? Quels remords d'actes commis ? Quels regrets de ceux non commis ? A quoi pense l'homme, en ce 11 novembre, jour de souvenir, jour de la fin d'une guerre monstrueuse ?

S.R.