ROMAN DU TEMPS

PROTEGER LES SALARIES

2011-05-22T19:48:00.002+02:00

Oui il faut les protéger des platanes qui les menacent, et les narguent

lorsqu'ils passent

les mettant en péril, provoquanlt la colère,

la peur, la fébrilité.

Qu'un camion survienne à l'autre bout et tout s'embale !

A mort ! A terre !

Qu'on les coupe, qu'on les brule,

qu'on les jette aux fossés.

Qu'on les mette en feux de Saint Jean.

Mais assez, assez de ces platanes fous, qui hypnotisent, aveuglent,

aimantes nos roues vers eux.

AZIONE !

2011-05-22T18:43:00.002+02:00

Action ! On a dit "Action"....allez ouste, on se met en route, on avance, on y va, faut pas molir

GEOLOGUES

2011-05-22T18:32:00.002+02:00

la valorisation du patrimoine ...et ses difficultés ! in revue Géologue, juin 2010

JERUSALEM SI LOIN

2011-03-29T22:08:00.000+02:00

Jérusalem, si loin et pourtant si présent dans ma tête.

LA PISTE ETERNELLE

2011-01-02T10:06:00.000+01:00

L'enseigne de bois pendait à une fenêtre aux vitres rendues opaques par la poussière et la crasse de dizaines d'années. C'était une enseigne toute gondolée, toute fendillée, décolorée par le temps et la pluie. L'atelier des frères Ceniza se trouvait à l'entresol d'un immeuble de cinq étages, au centre du quartier médiéval El Fundi. Tout ici respirait l'antique, depuis l'état de l'immeuble, franchement délabré, jusqu'aux escaliers bancals qui descendaient à l'atelier. Enfin, une fois passée la porte, on était pris à la gorge par une forte odeur de colles, de cire, de peaux brulées, et de cuirs tannés. Il y avait des livres partout, sur les étagères croulantes, sur le sol, jusque sur les tables et les établis. Les peaux, de différentes tailles, couleurs et qualités, pendaient à des lames minces de bois, attendant le jour où elles renaîtraient et connaîtraient leur heure de gloire, redonnant vie à un ouvrage vieux parfois, de plusieurs siècles.

S Roman, avec Arturo Perez-Reverte

PERDU CHIEN QUI BOIT DU WHISKY SOUS UNE TONNELLE

2010-11-20T13:51:00.003+01:00

Perdu un chien. une chien pas comme les autres, agile, intelligent, perspicace, drôle, incisif, poétique, tendre et affectueux. Bon je ne vais pas raconter d'histoires, ce chien avait, et a, un défaut, il aime les femmes ! Quoi que...

Il fait des escapades régulières, part à la Capitale pour ses occupations professionnelles, car c'est un chien qui pratique une profession.

Pratique, ce n'est guère pratique d'ailleurs ! Il est pris le soir de Noël, souvent les week end, et aussi, il fait la tournée des polices et de la sécurité le soir du Nouvel An ! C'est un chien sécuritaire... bref, en attendant, pas beaucoup sur les planches cette année, il devrait faire attention, il va perdre son style.

S.R.

L'APPEL

2010-11-01T14:01:00.002+01:00

L’ombre permet à la lumière de se révéler.

Peut être faut-il tout simplement accepter que ce soit ma voie, et accepter de m'engager au service de cette voix. Accepter et écouter d'avancer dans cette direction,

pour le restant de ma vie sur Terre.

SYMPHONIE DU TEMPS

2010-10-24T13:09:00.002+02:00

La place accueille, sur ses pavés mal commodes,

femmes et hommes qui avancent à pas comptés,

dans leur tête.

En volutes graciles, ils forment des arabesques,

tournoient, se croisent, mais jamais ne se touchent,

ils s'effleurent à peine, leurs sourires parlent pour eux.

Ils disent la joie de danser sur une musique imaginaire de Bach.

Chacun compte les pas dans son âme, chaque geste est sûr et accordé.

C'est la puissance de la danse, l'harmonie absolue de corps en résonance.

Ils font vibrer cette place créée pour donner à voir la puissance de l'esprit

qui s'élève jusqu'au Ciel.

Le musique est en chacun d'eux, les accompagne et les fait respirer;

La grâce et le sentiment tout puissant,

de danser pour bien autre chose que les simples hommes qui passent.

Ce n'est pas pour la seule Terre que nous dansons,

mais pour bien plus grand et bien plus haut,

pour l'absolue divinité,

pour montrer à voir la musique et la création du seigneur.

Et ce sentiment divin nous rend heureux et nous apporte la joie suprême de faire partie du Tout.

MELENCHON ET LES JOURNALISTES

2010-10-10T19:07:00.003+02:00

Je viens de créer un lien avec le blog de Jean-Luc Mélenchon, député européen, président du Parti de Gauche, ancien sénateur (que l'on regrette, d'ailleurs !), non pas parce que je suis du même bord politique, ni d'accord avec tout ce qu'il exprime, mais plutôt parce que nous avons terriblement besoin d'un homme tel que lui, qui ose dire certaines choses, et ose tenir tête, avec panache, aux journalistes... surtout lorsqu'ils se croient au-dessus de tous...et sont méprisants.

Je suis moi même une "encartée" et je sais donc de quoi il parle ! Il fut d'ailleurs aussi ancien journaliste, dans sa jeunesse, et titulaire d'un titre peu enviable, "pigiste", que je ne connais que trop, moi aussi ! Déjà dans une émission sur France 2, mardi dernier, il a expliqué la réalité du terrain de ces milliers de tâcherons, de scribouillards, de reporters, de photographes, vivants, pour beaucoup, dans la précarité et la peur du lendemain, des piges pas honorées, des contrats passés à la trappe... sans aucuns droits ! Nous sommes moins que les précaires du spectacle vivant ! Mais c'est moins sexy de défendre les petits scribouillards à la merci des patrons qui ne respectent surtout pas le droit du travail.

C'est une jungle, une zone de non droit, et les " grands " journaux n'en sont pas exclus, bien au contraire.

Alors oui, nous avons plus que jamis besoin d'hommes comme lui....même si je ne partage pas ses vues sur la grève, la retraite ou la révolution démocratique et populaire !

ASPERITES D'UN JOUR

2010-10-03T21:20:00.004+02:00

Prélude pour l'après midi d'un faune, prélude à une après midi d'ivresse, lorsque tu m'enlaçais, et tu balançais ton corps lourd et musclé, entre mes cuisses, entre mes fesses.

Prélude à l'ivresse d'une mer enivrée d'elle même, nos îles faites lianes, nos coeurs mixés, nos corps enfiévrés.

Ta bouche m'ensorcelle,, elle me révèle, elle m'aide à m'accomplir

TAHAGART

2010-10-03T17:42:00.003+02:00

Ce n'est pas le nom d'une couleuvre, ou d'une vipère,

mais celui d'un lieu, d'un espace, d'un univers.

Je voulais un cocon, un lieu où je pourrais construire, sans nomadiser sans arrêt.

Regarde !

Que veux tu de moi ?

Tu ne me donnes pas de direction.

Tu ne m'apportes pas d'azimut,

De barre sur laquelle m'appuyer, pour attendre que le vent dans ma tête se calme.

VENTRE MOU

2010-10-03T16:48:00.002+02:00

Cent ans pour un mot,

pour un sot dans le vide,

pour espérer et croire

NUAGEUX EST MON CIEL D'ETE

2010-10-02T21:05:00.001+02:00

Tu pars aussi loin que le temps

Dans les océans d'incertitude.

Tu me dis que tu crois en moi

Je te réponds que la confiance m'a depuis longtemps

abandonnée.

Je ne regarde pas ce que j'ai créé,

Je ne vois que ce qui n'est pas

Et le temps qui s'écoule,

Qui me rapproche inexorablement de la fin.

Peut être que je l'espère, que je l'attends,

Que la souhaite.

Je ne suis déjà plus de ce Monde,

Depuis longtemps déjà.

Je n'en ai pas le langage,

Je n'en ai pas les codes,

Les subtilités, les variantes,

Ce temps n'est pas le mien.

Je suis déjà en dehors, tu ne le vois pas,

Toi ?

Ca ne m'intéresse plus,

J'ai fait fausse route,

Je ne sais comment rattraper le chemin,

Celui qui mène à l'appaisement,

A la jouissance,

Au bonheur.

Peut être aurais-je voulu un dernier bonheur,

Un dernier clin d'oeil,

Un dernier compagnon pour finir la route,

Et me dire,

Que finalement, la vie valait le coup !

VEILLEZ DONC

2010-07-19T22:54:00.003+02:00

Il en sera comme d'un homme qui,
partant pour un voyage,
appela ses serviteurs, et leur remit ses bien.

Lorsque le Fils de l'Homme viendra dans sa gloire,
avec tous les anges,
il s'assiéra sur le trône de sa gloire.
Toutes les nations serons assemblées devant lui.
Il séparera les uns d'avec les autres,
comme le berger sépare les brebis d'avec les boucs ;
et il mettra les brebis à sa droite,
et les boucs à sa gauche.
Mathieu

2010-02-16T15:27:00.002+01:00

Plan national de modernisation de la flotte de pêche en Arménie...
mais non ! C'est au Sri Lanka, côté sud, un pays superbe, où les gens sont adorables et charmants.. pas encore bouffés par le tourisme de masse qui fait des ravages dans tant d'autres endroits de la planète.
SR

MEUBLES DORMANT

2010-02-16T15:21:00.003+01:00

Je sais, tu te demandes pourquoi ce titre. Et bien, parce que je prépare un dossier sur l'évolution du mobilier, du 18e à nos jours. Enfin, pas tous les meubles. Les meubles de salon, méridiennes, chauffeuses, bergères, canapés, fauteuils...

Et meubles de salles à manger, buffets, tables, chaises...

donc des éléphants alignés, au Sri Lanka.

à +

ALGER LA NOIRE

2010-02-16T15:15:00.002+01:00

Ou le titre d'un bouquin de Maurice Attia, psychiatre, cinéaste, scénariste...

tout ça pour un seul homme ! Pas mal, d'autant que le livre est passionnant... tout un récit - ou presque -, construit à la première personne.

Et qu'as-tu fait de ma personne ?

Tu l'embellis, tu la transcende, tu l'aimes et je t'aime

RRRON RRRAOU

2010-02-03T23:30:00.002+01:00

Meringue à l'infini

A PART UN

2010-02-03T23:24:00.002+01:00

Tout semble pourri
A part un
Tout deux peuvent crever,
Quelle démence !
Oublier, ne pas y prêter attention.
Rebondir, s'en foutre, mais ne jamais pardonner...

PERLES DE CULTURE

2010-02-02T23:24:00.002+01:00

Un soir, au Palais,
Bloquée, amusée, ennivrée.
Je n'écoute plus ce discours,
Je préfère regarder la foule,
les hommes, les femmes,
Tous ceux ici rassemblés.

CHOU SUCRE

2010-01-22T13:48:00.001+01:00

Une tache de javel sur mon pull over noir,
Elle ronge et blanchit le tein de mes nuits,
Tu me regardes,
Tes yeux s'illuminent,
"Tu es belle", me répètes-tu encore et encore,
Tes mots sucrés me font du bien, je me sens belle pour toi.
Je danse et te donne à voir
Mon corps, ma sensualité,
Ma sexualité, mes fantasmes.
J'ai envie d'être belle pour toi
J'ai envie d'exister pour toi
J'ai envie de me réaliser et de te voir pétiller !

IVRESSE DES PROFUNDEURS

2010-01-17T19:15:00.002+01:00

La rotation des hélicos se fait plus régulière, ils tournent et virevoltent au-dessus de nos têtes, assourdissants vrombissements de mécanique technique.

La nuit a tout envahit, cela n'empêche pas ces insectes de métal de voler au secours des rescapés de la mer.

Qui reste-t-il à sauver, encore ? N'ont-ils pas tous sombrés au fond de la Méditerranée, abandonnés de leurs soeurs, de leurs amantes, de leurs héros ?

LA NEIGE COUVRAIT

2010-01-12T23:21:00.004+01:00

Ton coeur et ton âme vagabonde... et posait un quota de paillettes argentées. Pourrions-nous oublier un moment les quotas mon ami ? Allez, viens ! Suis-moi, entre, suis mes pas, ose la découverte, je suis ton guide, je suis ton chemin, celle qui ouvre les mots et les lignes, celle qui arpente la Terre pour t choisir les huiles essentielles à ton bonheur.

CHANT DE LA MER

2010-01-10T19:34:00.002+01:00

Petite pose bleutée, auprès de ton corps, enivrée de tes mots, de ton odeur... je te regarde et je t'admire. Que veux-tu ! Tu es pour moi tel que je t'ai vu le premier jour, face à moi, souriant, magnifique, envoûtant...

S.R.

LE MOIS DU BLANC

2010-01-10T19:13:00.003+01:00

Nouveau peps de début d'année... un peu pertubant, mais l'occasion de refaire un peu de marche à pieds...
S.R.

MONTEE EXTATIQUE

2010-01-10T19:03:00.005+01:00

Journée blanche en Vaucluse, les larmes du crucifié se sont déversées sur les hommes, muées en doux flocons de plumes blanches... Ici demeure l'âme de l'initié, refusant de suivre les chemins traçés par ses pairs. Non, il refuse de suivre, préfèrant la solitude et la peur à toutes leurs promesses.

LE GRAND PONTE DE LA COM EN VISITE A AVIGNON

2009-12-01T00:39:00.002+01:00

c'est demain midi, que les sachant, les reconnus, les respectés de la presse locale (même pas une dizaine, je présume), sont invités chez le représentant de l'Etat, à un déjeuner très formel. En l'honneur du monsieur com' de notre président de la République. Sujet de ces agapes ? La com du gouvernement, justement ! Ca tombe bien, je trouve qu'il y a jamais eu autant de cafouillage et de n'importe quoi dans la communication d'un gouvernement, que depuis qu'ils ont décidé de mettre cela au centre de leur... communication ! Il faudra, je l'espère, qu'il nous explique tout ça. Donc, à demain, Monsieur Saussez !
Sylvie Roman

PETITS MEURTRES DE FOURMIS

2009-12-01T00:26:00.003+01:00

Pavane pour un homme défunt, pour une image éphémère de la vie sur Terre, Pavane pour un instant glané sur le fil d'un roseau séché, en décomposition au fond d'une grotte illuminée par le cri rauque et miel d'un iguane en apesanteur au dessus du fleuve mer, qui s'assèche, comme s'assèche la femme flétrie, laissée et lassée d'un mauvais compagnon de route, trop tourné et imbu de lui même pour voir pourrir les fruits trop mûrs, sur l'arbre en fleur au milieu du jardin. Je sais que tu penseras que tout cela n'a aucun sens. Et alors ! ? Qu'est-ce que ça peut me faire, que cela n'ait aucun sens ! J'en ai assez d'écrire des choses stupides, qui seront publiées et lues, et qui ont soit disant un sens ! J'en ai assez de rapporter des propos vides et nuls, de personnes qui débitent des messages appris, des messages répétés, petits nazillons bien embrigadés par leurs partis respectifs, et qui ne savent même pas ce qu'ils disent, ce qu'ils répètent, qui ne se rendent pas compte de l'incongruité de leur soit disant discours ! Mais que disent-ils ? Quel est ce langage débile, débilifiant, fait pour endormir les foules ? Suis-je encore et toujours obligée de raconter, de rapporter ces propos incongrus ? De changer un mot, une phrase, pour rendre intelligible leurs discours ? De venir à leur rescousse pour trouver le mot manquant, la phrase juste ? Quelle arnaque !

BROCHETTES DE PORC SUCRE SALE

2009-07-20T17:07:00.002+02:00

Ou sauce Thaï ? Hum... vraiment très bon, tout ça !
Sylvie Roman

VAGUES MARITIMES

2009-07-20T16:47:00.002+02:00

Par Force 10, dans la rade, beaucoup moins. Je m'accroche au bastingage, je m'attrape et me rattrape à tes bras, tes épaules et ton corps... Tu es mon Kouros, Dieu fantasmé des Iles Grecques, Dieu rêvé, Dieu jouissif de mes envies et de mes désirs de tous les instants.
J'adore ton écume comme l'écume de cette mer Méditerranée, j'adore cette blancheur, la douceur de son irisé. J'adore qu'elle devienne Force 10, après un calme apparent, après un repos, que je sais toujours réveiller...

TRAIN A GRANDE VITESSE

2009-02-16T21:13:00.002+01:00

Train pour la très grande vitesse, on se rapproche tellement vite du terminus, avec ces trains-là ! Et que se passe-t-il alors, après le terminus, quelles rencontres, quelles voix, quels jours, quels amusements ? On verra. Le terminus reste de toutes façons le même, que pour des raisons obscures, les sachants préfèrent le piemont de la Sainte-Victoire (idiotie !) ou la voie des métropoles...

Il faut se méfier des voies les moins honéreuses, ne pas céder à je ne sais quelles raisons idiotes. Choisir la ligne la plus cohérente pour l'aménagement des territoires, et la plus respectueuse de l'environnement et de la richesse des paysages...

Qu'en penses-tu ?

Sylvie

FEMME LASCIVE

2009-01-30T00:06:00.002+01:00

Sous l'oeil attentif d'un connaisseur de fées ! Peut être est-ce un préfet hors cadre , enfin libéré de ses obligations, de ses servitudes, de ses interdits, si nombreux.
Voilà, le préfet hors cadre admire les femmes virtuelles, endormies dans leurs cadres.
Bientôt, il abandonnera son uniforme bleu nuit, sur le bord d'un fauteuil directoire, et pourra courir la femelle, dans les rues froides et glaciales de son nordest natal...
Sylvie Roman

BOUCHE BAIE

2009-01-03T19:21:00.002+01:00

D'étonnement, d'interrogations, d'incrédulité, face à ce gouffre volcanique, magmatique, torride, hypnotisant... Tes lèvres goulues, charnues et désirant du sang vierge pour assouvir leurs soifs, m'appellent vers toi, m'appellent et m'indiquent le chemin vers d'autres laves en fusion.
Sylvie

PALE D'AMOUR

2008-12-21T14:42:00.002+01:00

Des piques d'humeur pâle et pourtant joyeuse... le présent et la vie sont si tonifiants, et beaux sans toi... si,si, je t'assure ! Quant à imaginer que cette relation est plus -même un peu plus -, qu'une simple histoire d'hormones... Quelle idée, vraiment, tu déconnes ou quoi ? Hum... rien de plus, que ton sexe, des fantasmes, des désirs ... tes fantasmes, tes désirs, l'érotisation de mon corps pour le tien... finalement, rien que des pales au vent qui tournent.
Sylvie

RITUEL D'INHUMATION EN GAULE ROMAINE

2008-12-21T14:29:00.002+01:00

Ainsi passent les corps, du sang au verre... et coulent à nouveau dans mes veines, au moment de l'Anastasie...
Sylvie

UNE PETITE FLEUR DANS UNE PEAU DE ...

2008-12-21T14:23:00.002+01:00

A suivre... rencontre improbable entre une vache bleue peinturlurée, et un homme radiotélécommandé... aux grandes antennes noires.

Quelque part en Allemagne, à siroter un vin blanc légèrement pétillant, en attendant que les cigognes repartent vers l'extrême sud, en attendant que je reparte aussi un peu au sud, moins loin cependant.

Sylvie

EAUX VAGABONDES

2008-12-17T23:46:00.002+01:00

Je vague dans mes phantasmes, mes désirs de toi, mes envies de ton corps
Mes rêves de nos alliances et des lianes que nous formons
Je cherche tes lèvres, le soir, ce soir, comme hier soir
Je cherche tes yeux ouverts dans le noir qui regardent mes soupires,
Je cherche ton souffle contre le mien, qui se mélange, qui augmente, qui entretient le mien
Je cherche tes mains, tes bras, ton torse et ton corps qui m'étreint.
J'espère ta chaleur et ton poids,
Je te matérialise, je te créé prés de moi, tu es là, je te sens, je te respire,
Je respire ton souffle, ta respiration, ton émotion, je vibre par toi.
S.R.

FORET BLANCHE

2008-12-17T23:30:00.000+01:00

PAS DE COMMENTAIRE

2008-12-17T23:27:00.000+01:00

ETANG GELE

2008-12-17T23:24:00.000+01:00

Quelques notes de musique gelées en attendant un son
S.R.

LUEUR DE NEIGE

2008-12-17T23:15:00.002+01:00

Lueur de neige, petites pépites froides et blanches

Mes pas, mes jambes, depuis si longtemps n'avaient pas avancé ainsi.

Avancé dans le froid, dans la beauté blanche des Vosges

Une heure, une balade blanche, sans douleurs,

Simplement à vivre l'instant présent,

Étonnée, effrayée presque que marcher soit encore possible...

Tu m'as montré que c'était possible !

Je n'y croyais pas, je n'y pensais pas,

Je voulais essayer, pour toi, pour la beauté du monde

Pour que mes jambes avancent à nouveau

Sylvie R

NOS NUAGES BLANCS

2008-12-17T23:08:00.002+01:00

J'ai besoin de grandir, tu as raison. J'ai besoin de me libérer de mes peurs, de regarder enfin les visages qui m'entourent, accepter les faits, accepter les traumatismes, accepter et surmonter ces blocages, qui conditionnent mes frayeurs d'aujourd'hui...
Je veux encore poser mes pas, dans le présent, un peu dans l'avenir, pour grandir un peu, et prendre la main que tu me tends.
Sylvie R

GENOUX FLECHIS

2008-11-12T21:50:00.002+01:00

Ils se posent sur le sol, en lamentation, et craquent et crissent, et se tordent sur le côté, la rotule se déboîte, "chglong " ... douleur lancinante, parfois tiraillements insupportables, coups de poignards dans le tendon, pics, ça entre, ça tournille, ça vrille. Le genou est en vrac, la douleur remonte au coeur, aux yeux... le ventre, tout tourbillonne... bientôt la fin ?
J'espère, oui.
S.R.

REGARDE, LES MARTINETS SON REVENUS

2008-11-12T21:40:00.002+01:00

Les vois-tu... ils virevoltent devant ta fenêtre, dans le vent du soir, leurs piaillements t'ont réveillé, leur jeux, leur course aux moustiques, font un bruit d'enfer, te tirant de tes rêves de femmes hallucinées...
S.R.

IL ETAIT SANS BEAUTE

2008-09-11T22:01:00.004+02:00

"Et maintenant, je cherche ce qui a m'a pu charmer dans ce larcin.
Il était sans beauté. Je ne parle pas de cette beauté qui réside dans la justice et la prudence ; ni de celle qui est dans l'esprit de l'homme, la mémoire, les sens, la vie végétative ; ni de celle qui brille au front des astres et pare leurs révolutions, ni de la beauté de la terre et de la mer, foisonnantes d'êtres vivants qui forment une suite continuelle de générations ; ni même de cette apparence de beauté dont s'ombragent les mensonges du vice.../...
Qu'y a-t-il de supérieur à vous ?La colère est en quête de vengeance. Qui se venge plus justement que vous ? La crainte, qui veille sur la sécurité des êtres chers, s'alarme des dangers insolites et soudain qui les menace. Mais pour vous, quoi d'insolite ?
Quoi de soudain ? Qui vous sépare de ce que vous aimez ?
Où trouver, sinon auprès de vous, une inébranlable sécurité ?
La tristesse se consume d'avoir perdu les biens dont se délectait la cupidité : car elle voudrait qu'on ne pût rien lui ravir, comme à vous".

Saint Augustin, Les confessions, chapitre VI

LATCHO DROM

2008-09-11T21:50:00.002+02:00

Une route, un homme ;
une place dans le monde.
Quelques miettes éparses,
distillées à l'oreille,
vendues au vent, jetées aux chiens.
Le fleuve enfle et grandit et s'enfurieuse,
et coule sans cesse vers sa fin.
Vers sa mort, vers sa giclée finale,
vers sa réunion ultime,
avec la mer, l'océan, les grands fonds.
Les bas fonds....
Tes bas fonds,
tes peurs,
tes angoisses, tes cauchemars,
tes hystéries et tes obsessions.
La route coule comme le fleuve,
sinueuse, imprévue, étonnante.
S.R.

ASSAINISSEMENT DE NUIT

2008-09-04T10:22:00.001+02:00

Plus tard, plus tard je reviendrai poser quelques lignes ici...
S. Roman

SOY LIBRE

2008-08-31T18:43:00.002+02:00

Soy libre !

Unos ojos estoy viendo,

Por esos ojos me muero.

Soy libre ! Soy bueno !

Y puedo querer.

Ils ont un maître, on me l'a dit,

Mais je les aime, malgré lui.

Je suis libre ! Je suis bon !

Alors je peux aimer.

Quisiera cruzar el rio

Sin me sienta la arena.

Soy libre ! Soy bueno !

Y puede querer.

Mettre des fers au diable

Et des chaînes à l'amour.

Je suis libre ! Je suis bon !

Alors je peux aimer.

Atahualpa Yupanqui

APPARAIS

2008-08-31T18:35:00.002+02:00

Apparais
Aide-moi à exister
Aide-toi à exister
O inexistante par qui j'existe
O pressentie qui me pressens
Rêvée qui me rêve
Apparue disparue
Viens vole adviens éveille-toi
Romps les digues avance
Forêt de blancheurs
Marée d'armes blanches
Mer sans bride galopant dans la nuit
Etoile debout
Splendeur qui te cloues dans la poitrine
(Chante blessure ferme-toi bouche)
Apparais
Feuille en blanc tatouée d'automne
Astre aux lents mouvements de tigre
Eclair paresseux
Aigle fixe clignant
Tombe plume flèche parée tombe
Donne enfin l'heure de la rencontre
Horloge de Sang
Pierre de touche de cette vie.
Octavio Paz, Liberté sur Parole, Poésie / Gallimard

LES PIERRES SANS VISAGE

2008-08-31T18:21:00.002+02:00

Comme les pierres du Commencement
Comme le commencement de la Pierre
Comme le Commencement pierre contre pierre
Voici les fastes de la nuit :
Le poème encore sans visage
Le bois encore sans arbres
Les chants encore sans nom

A pas de léopard déjà c'est l'irription de la lumière
La parole se lève ondule tombe
Et c'est une grande blessure un silence sans tache.
Octavio Paz, Liberté sur parole, cahier "Condition de nuage", 1939, 1955

DEUX CORPS COTE A COTE

2008-08-31T18:03:00.002+02:00

Sont deux lances acérées
Deux corps enlacés, sont deux pics
Deux plaines, deux océans de houles et de tempêtes
Deux corps contre à contre sont un volcan, laves incandescentes
plaines de neiges immaculées
Douceur de la brise dans les cheveux.
S. Roman

FORMATS EGAUX

2008-08-31T17:22:00.002+02:00

Mimétisme des couples... des attitudes, des poses, des gestes. Deux corps se répondant, vibrant, à l'écoute. Une tache de sang écarlate grandi peu à peu teintant tes lèvres posées au bord de mon sein. La douceur de sa courbe te fait oublier un instant la douleur ressentie lorsque la lame s'est enfoncée profond dans tes entrailles. Tes yeux se sont figés sur mon sein rebondi et dressé aux cieux. Une main garde encore un peu de vie, cette vie qui te fuis à présent, tu caresses lentement ces seins tant convoités, objets de tes phantasmes, de tes désirs, de ta folie actuelle.

Je t'ai dis souvent de ne pas tout mélanger, le désir, les phantasmes et l'action.

Tu te meures sur mon sein, sur mon ventre vide de toi, tu te meures d'avoir eu trop envie.

Le sang coule de tes entrailles, comme mes entrailles aussi, ont saigné de toi.

Il s'épanche en longs flots de ton ventre entaillé, comme le flot d'un magma qui m'hypnotise.

Dans des convulsions intenses, le flot s'intensifiant, tu te noies dans la mare de ton sang qui enveloppe mon corps.

S.R.

LE VOL ARRETE

2008-08-30T09:43:00.003+02:00

Le vol arrêté... une chanson de Vladimir Vissotski... Par son timbre de voix éraillée, si particulier, son lyrisme, sa souffrance et la dérision toujours présente, son prénom s'est imposé à moi. Mon premier fils devait s'appeler ainsi. Impossible me dit son père, ce prénom à trop de sens, Vladimir, le premier unificateur de la Russie, le fils d'Olga, celui qui a imposé la religion chrétienne par le sang et les larmes.... Celui qui, aussi, domine le Monde, le Maître du Monde.
L'aîné se nommera Alexeï. Aliocha, Aliochka, Aliochinka... Pas vraiment le choix là aussi !
Alexandre, ce sont les fils aînés de la branche aînée de la famille Terentiev... Depuis combien de générations y a-t-il des Alexandre ? 5, 6 ? De façon certaine, avant qu'ils ne quittent la Russie, l'Union Soviétique n'existait pas encore, la famille était entière, avec la même nationalité, le même passeport... Alors pour nous, fils aîné du cadet d'une fille (!) ce sera Alexeï...
Zaïtchik !
Quant à Vladimir... il devait être prédestiné à son prénom, Micha avait raison !
Vissotski continue... o tchitchornya
S.R.

L'ECHELLE DU PARADIS

2008-08-18T23:45:00.001+02:00

L'échelle vers mon paradis, vers les cîmes noircies et parfois blanches, de mes pensées d'un été finissant.

S.R.

PONT ENTRE LES TERRES

2008-08-18T23:36:00.002+02:00

Premier pont entre deux rives... sera-t-il le dernier, ou bien, ce long serpent de béton et d'acier continuera-t-il sa course, entre les deux rives de la Durance ?
A présent, et près de vingt après les premières évocations, le doute s'est installé.
Manque d'unité des deux rives, égoïsme exacerbés, territoires antagonistes et pourtant se répondant, vivant l'un pour l'autre, l'un avec l'autre.
Comment relier les deux rives d'un même cours d'eau ? On connaît la réponse.
La question à présent est plutôt "pourquoi relier les deux rives de ce même cours d'eau", séparant le sud et le nord d'un même territoire.
S.R.

LE BUT DU JEU

2008-08-18T23:20:00.003+02:00

C'est le dimanche des peintres à Châteauneuf-de-Gadagne, Vaucluse. Fête au village, bientôt la fanfare, ou plutôt les fanfares, déambuleront dans les rues tourmentées et étroites, assourdissantes. Quelques danseurs donneront à lire la musique aux sourds et aux aveugles.
Sous un porche, sur une placette, en haut d'un promontoire, ils sont une dizaine, assis ou debout, depuis neuf heures du matin. Il mettent sur toile, sur une surface plane la dimension du monde qu'ils voient et interprètent. Il ne faut pas rechercher, surtout pas, la vérité dans ces taches de couleur posées là. Il ne faut jamais rechercher la vérité de la vie qui passe dans un tableau ou une photo. Tout n'est qu'interprétation, invention, pensées de l'artiste.
J'aime déambuler au hasard et saisir des instants, presque à l'arrachée, dans le plus pur incognito. Ces moments de vie pris sur le fil, m'instruisent et m'enrichissent. Impressions.
S.R.

DEMI LUNE

2008-08-18T22:52:00.003+02:00

Féminité à l'état brut, et cependant meurtrière. Le jeune fille faussement endormie sur un banc, alanguie, la jambe gauche repliée, le pied posé sur le banc, laisse apparaître une culotte blanche, presque immaculée. Ses jupes sont relevées, le chat à ses pieds, lèche et lape un peu de lait dans une soucoupe. Un soliflore est posé sur une desserte de bois brun à sa droite, de même qu'un linge beige. Le chat se retrouve dans beaucoup des tableaux de Balthus, de même qu'une jeune fille aux jambes écartées, ou à genoux, offerte, ou les jupes relevées laissant deviner un sexe délibérément nu.
L'exposition de la Fondation Gianadda à Martigny (Suisse), à l'occasion du centenaire de la naissance de ce peintre est troublante, étonnante, elle interpelle.
Elle interpelle autant par le choix des sujets, leur représentation, que par les couleurs pastel, délavées, vues à travers un filtre, le filtre de notre conscience.
Dans Le Salon (II), réalisé en 1942, et normalement exposé au Museum of Modern Art New York, le peintre met en scène trois personnages : une jeune fille lisant un livre par terre, dans une position décidément inconfortable, un chat beige, presque blanc, qui observe le livre, et assise alanguie sur un divan, une deuxième jeune fille, le bras caressant le dos du divan, la tête rejetée en arrière, yeux parfaitement clos, dans une posture toute sensuelle et sexuelle.
La jeune fille à la jupe bleue, chemisier noir et petit boléro rouge, a les joues rouges, les jambes écartées, ou plus exactement, un pied sur le sol et l'autre relevé sur le divan. L'allusion est parfaite, bien que Balthus se soit défendu souvent de peindre de l'érotisme... "L'érotisme est dans l'oeil de celui qui regarde " a-t-il dit.
Ahmad Jamal égraine ses notes fluides et ses gestes précis sur le clavier...
Les jeunes filles de Balthus rêves de moments érotiques, nos yeux les perçoivent, le peintre lui, ne voulait saisir et restituer que "le caractère divin de la vie et du monde familier". L'amour, la sensualité, la jouissance, l'abandon, l'extase qui en résulte parfois, ne sont-ils pas justement, les parfaits moments de divinité accordé sur cette Terre ? Tout comme certains moments intenses et intemporels de la musique ? Celle d'Hamad Jamal, justement ?
S.R.

DEUX VERRES, LIT ENCORE FAIT,MAINS D'HOMME

2008-08-07T18:53:00.002+02:00

Un lac de montagne, deux verres de vin, quelques friandises salées, posées sur la table de la terrasse d'une chambre d'hôtel : le lit est encore fait, les couettes sagement reposées, les deux oreillers gonflés et arrondis.
Ton verre est presque vide, le mien est plein, je m'enivre plus vite que toi de ce Bourgogne... je ne me souviens plus du nom, tu me l'as dit au moins trois fois pourtant ! Je retiens rarement les noms des vins, je sais les aimer, les déguster, les goutter, les boire, et m'en enivrer, surtout en ta présence. Toi... tu es ce que l'on appelle, un " connaisseur " un amateur, un buveur raffiné, un vineur éclairé, un jouisseur de la vie ! Ta cave est remplie de bouteilles, quelques unes assez anciennes, et lorsque tu me reçois, ou lorsque nous partons, tu en sors toujours quelques unes de très appétissantes ! Rarement tu mets à côté de mes goûts !
Je me délecte de cet instant magique le soir, le soleil s'effondre dans le lac des Quatre Cantons... lumières pastels, mélanges de bleus et de verts " tes lunettes te permettent-elles de voir toutes les nuances de vert ?" Tu t'inquiètes de ma capacité à voir les couleurs, les mêmes couleurs que toi, de la même façon, en même temps.
Tu sais, que l'on ne voit jamais la même chose, au même instant, et on n'en garde jamais le même souvenir ?
Nos perceptions sont différentes, par définition. Nos vies, nos joies nos souffrances influent sur les perceptions du monde, sur les ressentis des tableaux qui prennent vie sous nos yeux, effrayés ou émerveillés. Etonnés, envieux, amoureux... ou je ne sais encore quoi.
Que ferons-nous après ces coupes partagées, ces quelques agapes....
Le lit sera défait, plus tard, seulement un peu plus tard.
Patience...
S.R.

LES LIMITES A DEPASSER

2008-07-19T17:54:00.001+02:00

Je pars "je, je, je" patiner sur la Barthelasse, voir justement, si un train ou une péniche, peut en cacher un e, autre. Certainement.
Sylvie R.

CARAPACE D'ACIER

2008-07-19T17:41:00.002+02:00

Finalement, j'ai passé la porte, j'ai tenté l'expérience, suivant les deux marcheurs sous azote liquide, je me suis engouffrée à leur suite, et là.... il faisait bleu, il faisait éclatant, des lignes horizontales, verticales et obliques me montraient la direction. Ce n'était pas mon enfer tant angoissé, tant redouté. Je pouvais chercher ma propre voix, ma propre solution... pas pire finalement qu'à l'extérieur ! Toujours autant déroutant, autant d'incertitudes, autant d'envie d'arrêter ou de continuer ce qui ne sert à rien, car toujours autant persuadée que tout cela n'est qu'éphémère, et ne sert qu'à écouler le temps.
Sylvie R.

SOMNAMBULES D'AZOTE

2008-07-19T17:34:00.002+02:00

Deux somnambules shootés à l'azote liquide, désespérément se jettent dans l'antre gris et blanc, gueule ouverte du Léviathan, avalant nos diableries, nos abominations.
Moi, j'attends dehors, je refuse de me laisser happer par ce vers sans fin, qui courre sur la France entière, deux rails parallèles, vifs et étincelant, brillants et brûlants. Je refuse, je ne poserai pas mon corps, je ne me coucherai pas auprès de lui, je sais trop la descente infernale dans des interrogations sans fin...
Je préfère rester à l'air libre, et attendre une aile blanche.
S.R.

L'AVENIR GOTHIQUE

2008-07-19T17:24:00.003+02:00

Je me suis soudain jetée à plat ventre.... tremblant devant ce monstre de béton et d'acier. Et j'attendis dans une terreur sans nom, qu'un ange patinant à toute allure vienne me prendre par la main, et me délivre de toutes mes peurs et de tous mes désirs.
S.R.

UNE VIERGE DE GLOIRE

2008-07-14T11:44:00.002+02:00

Une vierge de gloire en ce jour de défilés ! Pour racheter la folie des hommes qui se préparent à faire la guerre, même si on nous dit qu'ils maintiennent la paix... si la paix n'est plus la paix, c'est qu'il y a des hommes assez fous et prétentieux pour se battre et se haïr, et qui n'ont rien compris au Monde ! Alors une femme parmi tant d'autres femmes pourra peut être apporter par ses pensées de pierre, l'apaisement, la douceur et l'indulgence... on peut encore rêver !
S.R.

JE VOUDRAIS VOUS INVITER

2008-07-04T23:03:00.004+02:00

- Escusez-moi. Je voudrais vous demander, comment on doit s'y prendre pour vous inviter ?
- Ah ? Et bien ce n'est même pas la peine.
- Bon et bien ... au revoir !"
19 h 55, une petite rue d'Avignon... retour de l'inauguration du marché du Festival, allées de l'Oulle... j'ai bu un verre, retrouvé une amie, entendu un groupe de musique pathétique, il fait chaud mais pas trop. Un ciel bleu sublime, je viens de repasser les remparts par la poterne de l'Oratoire. Je marche simplement, un homme m'a abordé.
Je pensais qu'il voulait me demander son chemin, ou bien une cigarette, tout s'est passé très vite. Il était plutôt pas mal, un sac en cuir au côté droit, une chemise en lin blanche... Je l'ai à peine regardé, des yeux intenses, un joli sourire, j'ai filé, reprenant mon chemin, sans, surtout, me retourner. J'ai trouvé ça étrange, aborder une femme en pleine rue, je me suis demandée si c'était un challenge organisé avec des amis à lui : aborder le plus de femmes possible en un minimum de temps, en leur posant toujours la même question.
Peut être était-ce cela ? Pourtant il n'y avait quasiment personne dans cette rue, du moins, pas de complices possibles !
Sa phrase m'a marquée... je m'interroge.

"Escusez-moi monsieur.... comment dois-je faire pour vous proposer de boire un verre ?"
Pourtant cette question je l'ai répétée souvent dans ma tête, des dizaines de fois, peut être plus encore.
Un jour, enfin, un soir, je me suis lancée. Palais des Papes, les voeux du conseil général.
Je le vois, nous nous connaissons depuis longtemps, mais il est impossible pour moi de lui dire autre chose que des choses sérieuses.
J'attends, il est toujours en conversation, je le surveille discrètement, fais semblant de m'intéresser à une conversation impossible et vraiment insuportable avec un enmerdeur, qui, en apprenant mon métier, ne me lache plus depuis dix minutes !
Enfin il est seul, je marche le plus vite possible. Je m'approche, il m'a vue, il est presque là. Il prend un verre, je ne sais plus ce que je lui ai dit d'abord, qu'il était très occupé, qu'il n'avait pas de temps pour lui.
Puis je crois que je lui ai dit une chose totalement stupide. "Escusez-moi de vous déranger, je peux vous parler deux minutes ?"
Oui ... et après ?
S.R.

INITIATIONS DU SOIR

2008-06-30T23:29:00.004+02:00

Gargas, Vaucluse, un oeil de boeuf posé sur une façade chaulée. Par la trouée, le Luberon se détache à peine, en cette dernière journée avant la prise de la présidence de la France de l'Union Européenne. Chaleur, oppression, journée pesante, alerte à l'ozone sur le département, personne n'en parle à la radio nationale, il ne faut surtout pas affoler le touriste en partance, qui a déjà fait ses bagages, et se prépare à se déverser sur les routes, cap "Grand Sud".
D'ailleurs, ici c'est connu, il fait toujours beau quand il faut, chaud quand on le désire, il ne pleut que l'hiver, surtout pas au printemps, à l'approche de l'été, et encore moins, l'été, lorsque des cohortes de nordistes ont planté leur piquets dans les champs de lavandin.
Les infos nationales vomissent leurs lots de désinformations sur les radios, ou sur la télé, on trie, on ne conserve que ce qui convient, ce qui ne dérange pas, ou bien, ce qui dérange, lorsqu'on l'a décidé ! Alleluya ! Le flot est avalé, digéré, comme paroles de Saint Jean, et nul ne remet en cause le discours officiel !
Idem avec la lavande qui est du lavandin, avec le ciel bleu bouffé par l'ozone, avec la sécheresse qui sévit, les problèmes de circulation, celui de l'eau...
Nous faisons part entière avec un territoire bénit des Dieux, ou plutôt, imaginé comme tel !
Pourtant...
S.R.

DES BULLES D'OXYGENE

2008-06-30T15:32:00.002+02:00

Une petite bulle d'oxygène...
S.R.

UNE EMPREINTE

2008-06-26T16:00:00.003+02:00

En attente de plus... en attente de trouver un tubas, les soldes commencent, en Vaucluse, la semaine prochaine ! Haro sur les tubas, les palmes et les masques ; important, les masques pour y voir clair, sur terre comme sous l'eau. Je vous recommande les masques brun-argent, avec un petit rehaut à la Philippe... de... Champaigne !
Ou une touche franche et nette, à la Mignard, pas le Romain, mais l'autre, son frère, un avignonnais de coeur et d'adoption. Toutes ses toiles illuminent les églises de la ville, et dans d'autres lieux encore.
Quant aux tubas, ils sont indispensables en cas d'apnée prolongée aux fonds des cieux, pour respirer de temps en temps, lorsqu'on remonte à la surface, si on remonte !

S.R.

DISPARITION

2008-06-26T11:53:00.003+02:00

Usine, Gard, bétons, ferrailles.
Poutrelles, poutres, planchers, bétons coulés, précontraints... le site de Pujaut résonne matin et soir, vrombissant et crachant ses particules élémentaires dans l'atmosphère, étourdissant les hommes et les volatiles de ses soubresauts. Un immense hangar long de plus de cent mètres, ouvert vers le sud, pour se protéger du Mistral qui souffle en boucle ici, au bord du Rhône. Ici la gueule de métal et de technique avance au pas, déversant sur des rails, du béton encore tendre et liquide, enserrant dans ses bras gris, de longs fils d'acier. Dans une progression impitoyable et

sûre, sous l'oeil de quelques ouvriers casqués de bleu roi, la chimère de notre temps vomit sans cesse ses coulées de lave froide.

Un homme bascule et tombe : un éclair est passé sur son regard de fonte. Pétrifié, vitrifié par la vision lumineuse de l'Homme Blanc à l'épée double, il vacille, il frémit.

Les mains jointes et croisées dans un dernier geste d'abandon, son corps s'enfonce dans la peau grise encore liquide qui l'engloutit peu à peu. Les yeux posés au ciel, il regarde l'Homme scintillant d'évidence et de blancheur, qu'il est le seul à percevoir.

Pas un mot, pas un son ne sort de sa bouche encore ouverte, soufflant son dernier phantasme et son dernier spasme.

La gueule vrombissante déverse encore le béton liquide et tendre, remplissant peu à peu l'espace où le corps a renoncé à se débattre. Enfermé, encagé, il est empli totalement, figé à jamais, seules ses mains gantées dans une dernière prière nous rappelle son existence.

S.R.

POINT DE FUITE

2008-06-25T19:12:00.002+02:00

Vacances abandonnées, jetées à la rivière, une bouteille (en verre, ou en plastique ? ) flotte, et se balance, descendant le flot agité de l'Arve, scintillant de milles revêtements de silice, et de diamants arrachés à ton souffle.
Une bouteille a été posée le long de la berge cendrée, dans la lumière froide et rose du matin frémissant... ton cou et ton visage, posés sur l'oreiller... tu dormais encore, la bouteille posée, fermée, enserrant un simple mot, quelques notes lumineuses et tendres et ... douces, rien que pour toi, uniques et secrètes, comprises seulement de toi.
La bouteille posée le long du tumulte blanc et gris des eaux agitées du glacier, voulait partir et désirait rester encore, auprès de ton corps et se replonger dans tes bras, dans tes senteurs, dans ton odeur. Et puis, un petit mouvement, une vaguelette un peu plus affranchie et forte, emporte ce flacon des secrètes pensées... au loin... très loin.
Tu demandais si quelqu'un avait pensé un jour jeter une bouteille à la rivière... oui, à présent. Oui, cette bouteille s'est lancée, s'est dénouée, s'est muée, a connu mille rivages, mille soleil, mille vagues, milles espoirs, mille bonheur et descendant la rivière, est arrivée à une autre, suivant le fil du temps, suivant le fil de l'espoir et du bonheur promis tout au loin, à l'embouchure finale, qui ressemble tant à ton corps abandonné dans ses bras.
S.R.

VISION ALTEREE

2008-06-23T21:06:00.002+02:00

Entre deux images, une floue l'autre nette, laquelle choisir ? Aller au plus simple au plus sûr, en connaissant les pourtours, les contours, les lignes et les courbes, les couleurs, les alliances, les formes et les odeurs. En connaissant toute la grille, grille de plus en plus séparatrice des corps et des esprits, grilles d'enfermement, grilles qui emprisonnent les élans et les envies, la réalisation de soi, de l'autre.
Une image floue, au loin, à peine plus loin, accessible, statue encore inerte, qu'une seule main, une seule caresse, un regard donnerait le vertige et le souffle nécessaire à la reprise de la vie. Des interrogations, des incertitudes, des promesses, une fougueuse envie de réaprendre, de s'élancer, de partir, de croire et de croître.
"Etre libre ce n'est pas pouvoir faire ce que l'on veut mais c'est vouloir ce que l'on peut" Jean-Paul Sartre.
Entre deux images, l'une floue et l'autre nette, peut être la liberté n'est pas dans l'évidence de ce que l'on voit, mais dans l'espérance de ce que l'on sent, que l'on ressent, que l'on devine, et on espère... que l'on reconstruit aussi.
S.R.

CHANGEMENT DE TEMPS

2008-06-17T20:49:00.003+02:00

Il y a fort longtemps à présent... presque vingt ans. Aujourd'hui un disque aussi ancien, de Baly, musicien réputé de Djanet, est passé sur France Inter ! Etonnant ! Rarissime !

J'ai lu il y a peu qu'il est mort, deux ou trois ans en arrière, et qu'un ami, un français avec lequel il jouait souvent, et avec lequel il avait enregistré des disques, venait de rééditer un disque.

Je pense que c'est justement celui qui est passé sur les ondes aujourd'hui : je connaissais cette chanson, qu'on écoutait souvent avec les amis de Tamanrasset ou de Djanet, Tamanrasset surtout, mon autre chez moi, mon autre horizon...

Je voudrais saluer Abdulaï, Ghabid, Abdelah, Mohamed, Boujema, Ahmed et tous les autres, qui m'ont accompagnée pendant toutes ces saisons de guidage et de découvertes, de partages, entre eux, moi et les "touristes " venus découvrir des petits bouts de désert...

DESERTS, justement....

Je n'oublie rien, je suis toujours le bruit de l'amzad le soir, sous les étoiles,

je suis toujours Ayor, lorsque la main du serpent avance, et que je me fais scorpione,

je suis encore Aminata, vibrant et respirant par la terre et les odeurs brutes du sang du sable et de la pierre.

C'est un signe pour un ami, qui aime lire mes mots et qui me verse aussi à boire sur son blog,

c'est un signe aussi pour un ami du nord.

S.R.

ATHEISME DE MON SIECLE

2008-06-12T21:37:00.003+02:00

"Une joie féroce me fait rester auprès de lui, il est de ma famille, et c'est pourquoi j'habite ici. Mais il se refuse à parler avec moi et me laisse dans un grand dénuement.
Une odeur de bois brulé, d'herbe sèche et de marais dilate mes narines ; c'est l'Afrique, la nuit.
Que des hommes de théâtre montés sur quelque estrade acceptent de jouer devant ce qui peut être un auditoire maintenant en dit long sur leur vulgarité à tous ; je ne sais pas trop ce que je suis, mais lorsque le théâtre d'une époque n'est plus qu'une imposture, il se réfugie peut être entre les mains tremblantes d'un enfant.
Je traverse la cour, la marée montante des étoiles y répand sa lueur. L'aboi des chiens m'a éveillé, loin de toute idée relative à ce qu'il est convenu d'appeler l'identité personnelle.
Au tic-tac de l'horloge mon oncle clôt le secrétaire.
Il me hait, de la haine du Français face à l'indigène.
Je sors, libre, je fais ce que je veux.

Maintenant que tous les arts sont morts, un immense pouvoir s'éveille en moi après cet abandon et dans ma solitude. Pour moi qui suis né avec l'athéisme de mon siècle, cette histoire s'achève par un goût de l'agriculture et de l'astronomie". *
Lybie, le matin s'éveille, seule au sommet de ma dune, je contemple ces vagues parsemées de déchirements de pierre. Il est encore tôt, moment sublime où je m'appartient encore, je suis libre, mon corps s'élance en communion totale à l'univers qui s'éclaire à peine.
Le sable encore froid, coule sous mes pieds, masse mes orteils, dans une caresse sensuelle.
Le soleil pointe à l'Est, et s'élève peu à peu. Je lui offre une ode secrète, intime et sexuelle, une danse langoureuse en remerciement au Monde que je contemple chaque jour, chaque instant.

S.R.
* François Augiéras, Le voyage des morts, Les Cahiers Rouges, Grasset.

PERLE DES ILES MARQUISES

2008-06-09T10:21:00.001+02:00

Je marche sur du cristal de Baccarat, prenant mille précautions pour ne pas me blesser et surout, ne pas écraser ce coeur en cristal ou en diamant brut des îles Marquises...
Je joue une partie de billard, où les boules sont des gouttelettes de sang, d'amour et de rires,
où une perle rare ondule entre les autres, fragile et belle, et sensuelle...
et j'y prends garde, et je la couve, comme une louve assoiffée, attendrie
voilà, je couve ma perle rare...

S.R.

L'HOMME EN NOIR

2008-06-03T20:07:00.002+02:00

L'homme en noir au regard silencieux, son double parle et chuchotte les mots fous et doux de l'amour oublié. Fermant les yeux, clignant du coeur, gants blanc pour les fleurs de la belle endormie dans un autre monde si loin à présent. Son souvenir revit, son corps rejaillit du fond de la mémoire, sa peau d'une sensualité d'un lac de montagne, abreuve ses désirs...
Il se souvient d'un soir, d'une nuit, d'un sourire, d'un mouvement de la main et du cil...
S.R.

FILE INDIENNE

2008-06-03T19:10:00.003+02:00

Après la lutte à mort du toro contre son matador, une autre lutte, en file indienne...un jour de souvenirs, place du Palais, Avignon. Ils ne sont pas très pressés, ni stressés d'ailleurs. Ils ont fait leur devoir, représenter la France, alignés, droits, concentrés et muets. Ecoutant le discours officiel, la lecture un peu poussive du Préfet de la place.
Présentez... non, qu'ont-ils fait ? Qu'ont-il dit ? Je ne me souviens plus très bien, plutôt concentrée alors à regarder le balet des portes-drapeaux, des militaires alignés, des différents corps représentés, des garde-à-vous impeccables, des mines très sérieuses des uns et des autres, des confrères allant et venant, attendant les officiels venus déposer leur gerbe de fleur, dans une mine convenue...
En arrière du Monument aux Morts, se chauffant au soleil de cette mi-novembre, un homme est seul. Vétu de noir, le béret vissé sur la tête, une décoration au côté gauche, côté du coeur.
Absorbé dans ses pensées il semble ailleurs. A quoi pense-t-il, cet homme en noir ? Cet homme venu chercher le soleil du début de l'hiver, cet homme qui se dédouble et se réflète sur le mur de pierres blanches ? Seul, en retrait, loin des photographes, loin des officiels réunis pour présenter et représenter, loin de ces hommes en bleu ou noir, témoins contemporains de la continuité des combats toujours possibles.
A quoi pense-t-il ? Quels souvenirs l'assaillent ? Quels remords d'actes commis ? Quels regrets de ceux non commis ? A quoi pense l'homme, en ce 11 novembre, jour de souvenir, jour de la fin d'une guerre monstrueuse ?

S.R.

DIS MOI

2008-06-02T21:57:00.002+02:00

Plaie ouverte et saignante. Grimaces du corps, tressaillements des entrailles, chuchotement de l'âme.
S.R

L'ART DE LA RONDE

2008-06-02T21:49:00.001+02:00

Art baroque, de la courbe autour du corps, danse sensuelle et essentielle, entre l'homme et la bête, danse pour la vie ou la mort. En attente...

S.R.

LE DEDAIN

2008-06-02T21:31:00.003+02:00

Quel geste ! Tu te détournes, tu avances, droit, fier, intouchable, inabordable, sans même te soucier de cette bête qui t'a combattu, qui t'a amené au bout de toi même, t'a mis en danger, ses cornes acérées, sa puissance transcendée... Ta lame touche presque le sol, ta lame caresse l'arêne, ta lame ensemence le ciel de sa gerbe rouge sang !
De ce sang, de son sang versé pour la beauté du geste, pour la frénésie collective, pour la folie des hommes, criant, vosciférant, condamnant, supportant l'homme de l'arêne, l'homme seul au milieu du Monde, au milieu de la matrice de la mort.
Avance... avance ! ne te retourne pas ! avance et de ce coup d'épaule signifie à la bête, signifie à la bêtise humaine ta hauteur, ta supériorité, ta sensualité, ta perception du Monde.
Ne te laisse pas abattre, avance et mata le ! Avance et au dernier moment, à l'instant fatal, regarde aussi ses yeux, affronte ses pensées, son corps, sa masse, sa volonté et son instinct de vie !
S.R.

4 POUR CENT

2008-06-01T21:02:00.002+02:00

Une tortue plonge dans la mer bleutée... loin des ondes et des vagues affolées, loin de l'agitation des fonds incertains.
S.R.

MADAME 5 POUR CENT

2008-06-01T19:41:00.004+02:00

C'est à peu près - plutôt plus que moins -, la réponse donnée à la probabilité pour que l'eau arrive à s'écouler hors de ce réservoir... Je tiens d'ailleurs à signaler que ce réservoir en pierre, est situé à Glanum, près de Saint Rémy-de-Provence, dans les Bouches du Rhône, et qu'en définitive, après réflexion, le pourcentage diminue au fur et à mesure que le temps passe ! On approche plutôt à présent les 4 voire, les 3 %.

Comme il dirait, "Il faudrait que tu connaissent mes vraies motivations", je suis tout à fait d'accord, mais encore faudrait-il qu'enfin un jour il ait le courage de les lui dire, bien qu'elle ne se fasse à présent plus guère d'illusions ! Vivre avec des illusions et des espérances est une magnifique connerie, qui va tellement bien aux romantiques poussièreux, sentant la naphtaline, comme elle...

Je crois, point. (la virgule en supension ou le point virgule, n'étant ici pas de mise).

LE FIL COUPE

2008-05-22T23:53:00.001+02:00

Le fil coupé, fin de la course du verre à 1500 degrés.

S.R.

CORPS CHANGEANT

2008-05-22T23:35:00.003+02:00

Drôle d'impression que ce corps qui change... drôle d'impression que ce corps en mouvement, étiré, chahuté, allongé, ridé, tassé, et qui abrite pourtant la vie.
Drôle d'impression que cette matière en fusion, qui rougeoie et explose, bouillonne à 1500 degrés, se liquéfiant peu à peu, changeant de matière.
Drôle d'impression que de créer une matière en mouvement, à partir d'une autre inerte.
Cette lumière est fascinante, impossible à regarder en face, les yeux brulent et larmoient.
On ne peut pas impunément regarder l'antre du Monde, la matrice, l'origine du Monde.
Elle brule les esprits et les corps, c'est une transgression d'un mystère de la création, d'une interrogation perpétuelle.
Cette matière mouvementée et bouillonnante va peu à peu s'écouler de la matrice créatrice, au bout de vingt-quatre heures. Elle coule en lentes rivières de lave écarlates et brulantes, dans d'inonbrables canaux, parcourant ainsi dans une discontinuité sans fin, des recoins inconnus.
Puis le verre liquéfié arrête bientôt sa course à mille degrés. Elle sort en pâte molle et visqueuse à travers des milliers de perforations microscopiques, pour finir enfin sa course en milliards de petits cheveux d'anges. Ces fils soyeux s'enroulent encore dans de grandes bobines couleur argent. Le fil est coupé, la fibre est créée.
S.R.

OUVERTURE

2008-05-21T20:48:00.000+02:00

En attente du soir.

NOTE BLEUTEE

2008-05-20T22:52:00.002+02:00

Une gastronomie de la musique... Ahmad Jamal, émotion du corps à l'écoute de ces notes bleutées, et douces, douces. Bords du Rhône, été, chaleur, un soleil dru tape sur nos têtes. Nos corps se tendent, s'attirent et s'entrechoquent.
Redescendre sur terre, arrêter toute respiration. Arrêter la main qui s'approche. Ecouter la musique qui s'élance du piano, et qui raisonne à mon corps.
S.R.

BAL MASQUE

2008-05-19T22:31:00.002+02:00

Un bal masqué en plein jour, un jour de printemps... Je laisse en suspension, comme ce conflit qui n'en finit pas d'agoniser et de renaître, dévorant chaque protagoniste de chaque côté des armes.
Ce conflit entre frères partageant une même terre, partageant une même histoire, vieille de centaines d'années. Une histoire qui n'en finit pas de se reproduire sans cesse, sans répits, engendrant peurs, haine, cris et incompréhensions de part et d'autre.
La réponse arrivera-t-elle enfin, comme certains l'espèrent ? Soixantes ans après, la situation s'est figée dans un rapport de forces insoutenable pour beaucoup. Que faut-il faire pour nouer ce dialogue, que pourtant tant de personnes appellent de chaque côté ?
S.R.

ENVIES

2008-05-19T21:54:00.001+02:00

écrits en attente... le temps que j'écrive des récits d'hôpitaux.
S.R.

SANS COMMENTAIRE

2008-05-18T23:33:00.004+02:00

Avignon, Rocher des Doms... devant la cathédrale. Pure méditation du soir, pur exil intérieur, pur sentiment de trouble face aux fées qui parcourent mon espace.
Le moine aime parler des fées qui volent devant ses fenêtres, des fées du Rhône, fleuve groggy, endormi, enchevêtré et meurtri, qui a perdu toute sa liberté. Le moine aime le toro qui ouvre la voie du sang, dans l'arène surchauffée des milliers de corps en attente d'émotions.
Le moine aime les airs, aime l'Atlantique et le pays Basque. Il s'y est exilé pour un temps.
Le moine raisonne des écrivains qu'il lit, qu'il jouit, qu'il anime chaque jour de sa voix.
Moi, je ne suis qu'une fille des Airs, qu'une fille de l'espace, qu'une fille du temps qui passe.
Je ne suis qu'une Roman, une romance d'un temps décalé.
Et je choisis mes décalages, j'orchestre parfois mes rencontres, ou je me laisse orchestrer, c'est selon.
S.R.

AUTRE RIVE

2008-05-18T19:00:00.002+02:00

Tu es à présent encore plus loin de moi, de l'autre côté de la mer, par delà les montagnes du Rif, et plus loin encore, entouré d'océans. Je laisse la lumière dans ma chambre allumée, pour que tu aperçoives au loin, le scintillement de mon corps.
Je suis comme les vagues qui lèchent et embrassent la rive dans un élan d'amour et qui se repentent aussitôt en repartant au large. Je suis ce mouvement, inexorablement : joie, euphorie, sourires et croyances, et puis tout s'en va et se retire de moi, car j'ouvre les yeux.

S.R.

ZONE INTERDITE

2008-05-17T15:28:00.003+02:00

N'en déplaise à certains, qui d'ailleurs...? N'en déplaise à d'aucun, je vous mets un grillage, un fil de barbelés, une ligne entre vous et moi, et je déciderai, quand il sera temps, de l'ôter, de l'effeuiller, de la déplacer, pour vous montrer ma main, mon dos, une voix, mon genoux, ou toute autre chose.
Je vous laisse en compagnie de deux légionaires blessés et punis derrière ces barbelés qu'ils soutiennent de leurs corps. Je vous laisse entre de bonne mains.
S.R.

BULLES D'ESPRIT

2008-05-16T21:13:00.004+02:00

De petites bulles sortent de mon esprit, partent et fument, explosent en milliers de couleurs tendres et vives, en milliers de picotements aigus et froids.
Picotements dans mes neurones, picotements dans ma tête, picotements dans tout mon corps, picotements dans mes entrailles et dans mon coeur.
Petites bulles rafraîchissantes, enivrantes, pimpantes et parfois drôles.
Petites bulles de lait trop tôt tiré de ses mamelles, bulles de sang, rouge feu, rouge criant, rouge damour, rouge du plaisir donné par d'autres petites bulles de sperme giclé, envoyé par ton corps au fond du mien. Petites bulles de larmes qui doucement s'écoulent, petites larmes qui sortent et rougissent mes yeux et couvrent mes joues, qui s'emparent de mon corps, s'emparent de mon être.
"La porte de tout conte est une femme", écrit Amin Zaoui (1),
et si la porte de tout conte, était un homme ?
Et si la porte de mon conte, éternellement, était un homme ?
Un homme changeant avec le temps, changeant au fil des rencontres, au fil des pas que je trace sur le sable...
J'ai longtemps tracé mon corps sur le sable de l'Afrique.
Tunisie, Algérie, Niger, Tchad, Lybie encore ou bien Egypte.
Mes pas ont traversé la mer, ont traversé les continents, éphémères empreintes laissées sur des centaines de routes et de chemins, tracés par moi, de façon toute éphémère.
Mes pas dans ce sable qui coule, ne laissent pas de traces. Mes pas s'envolent déjà, dès le vent qui se lève. Mes pas sont mêlés dans les pas d'autres voyageurs, qui me suivaient sans cesse... tout le temps, sans répit aucun.
Mes pas se tracent ici à présent, dans le sud de la France. Mes pas ne marquent plus dans le sable doré et chaud, sensuel et doux. Mes pas ne marquent plus la porte de mes contes.
S.R.
(1) "Sommeil du mimosa", Le Serpent à Plumes, 1998

LUNE ET SOLEIL

2008-05-13T23:10:00.002+02:00

Le soleil, la lune ont disparu de mes pensées ce jour... un monde terne sans vagues, sans ondulations.

OUBLI

2008-05-12T10:29:00.002+02:00

Ma tête raisonne encore des bruits assourdissants des mortiers qui s'abattent sur le champ de bataille... des flèches me transpercent de toutes parts, mon crane semble exploser tant il est assailli par un bruit frénétique et sans fin, des milliards de sons m'assaillent, des milliards de lumières et de flash agressifs m'oppressent.
Je n'ai nul répit, je n'ai nul moment libérateur, tant la pluie de projectiles de toutes sortes est intense... le jour s'est levé depuis longtemps déjà, et pourtant le ciel est sombre de toutes les armes qui vrombissent et qu'eux et nous, s'échangeons dans un impressionnant ballet de fous.
Nous avons tous perdu la tête, nous ne sommes plus dans notre temps, nous avons oublié les repères de notre humanité, seuls comptent les morts, de l'autre côté du champ, de l'autre camp. Seuls comptes les invalides et les définitivement mutilés qui ne pourront pas revenir au front charger la baïonnette au canon. Je ne peux plus supporter ce bruit, ces odeurs de pourriture, de macchabées en décomposition, ces odeurs d'urine et de merde qui envahissent les tranchées, de vomissures et de corps qui pourrissent malgré la vie qui y coule encore. Je ne peux plus voir ce que mes yeux ouvrent au monde qui m'entoure, mon visage est trop las, mes yeux ont trop souffert de tant de souffrance des autres. On voudrait s'allonger et attendre l'obus qui vous transpercerait les tripes, faisant sauter en l'air et dans tous les sens, comme dans un ultime feu d'artifice ! Et vous ferait entrer à la postérité, pour avoir éclairer le ciel de votre lueur éphémère..
S.R.

DOUBLE

2008-05-09T15:53:00.002+02:00

Quelques notes raisonnent encore, le piano bouge et vole essayant de s'accrocher au sol, lui tape, lui assène ses coups pour le retenir, mais sa furie décuplée ne peut être retenue par aucune main, aucun corps, aucun esprit, fut-ce le plus libre au monde.

PIANOTANT

2008-05-09T15:47:00.002+02:00

Il n'était pas seul, une myriade, une foule, une masse de pianistes pianisant

entrant tous en scène au fur et à mesure de l'ouverture de mes yeux, entre chaque mouvement, entre chaque arpège, entre chaque mesure, entre chaque silence, pour mieux nous faire entendre le sens profond de la musique, et nous faire voleter sur d'autres horizons.

LE PIANISTE EST REVENU

2008-05-09T15:43:00.001+02:00

Debout... comme nous

MUSIQUE DE NUIT A LA ROQUE D'ANTHERON

2008-05-06T00:28:00.004+02:00

Une note bleutée pour une musique nocturne, un soir d'été au Festival de la Roque-d'Anthéron.
Un nouveau bonheur du temps, personnel et partagé, avec tous les amoureux musicaux de ce coin de Provence. Notes bleues, notes roses et violettes, notes et gouttes d'un sourire, d'une jubilation mentale, mon corps se tend et mon oreille divague et se laisse porter.
Encore quelques semaines et la musique rejaillira enfin sous cette conque blanche et légère qui encadre nos plaisirs.

BOUCHE

2008-05-03T10:14:00.002+02:00

Arles encore... autoportrait à la Fontaine...

TRIPTYQUE D'ESPOIR

2008-05-03T09:47:00.002+02:00

Triptyque... d'espoir et de joie, comme la Trinité Sainte, chacun est l'élèment d'un tout, indispensable, essentiel et nécessaire. Irremplaçable ? Peut être pas ...
Entre ces lignes croisées, nos vies s'entrecroisent.

La partition se complique encore, posée, appuyée ou simplement éfleurée.

REGARDS CROISES

2008-05-02T21:48:00.003+02:00

Regards croisés, musée des Beaux Arts, Lille...
Entre Philippe de Champaigne et des artistes d'aujourd'hui.

FEUILLETS DE MOTS

2008-05-02T21:16:00.002+02:00

Un bruit, quelques bruits, sourds, brefs et clairsemés... ils se rapprochent se font plus forts, plus perceptibles, une fraîcheur étonnante caresse ma peau, me saisie, je ne comprends pas.
Les bruits se font perceptibles, je tends la main devant moi, où sont les gouttes que l'on entend ? Je ne sens rien, perturbée par ces mots muets que j'entends à présent, les acteurs ont tous quitté la scène, plongée dans une pénombre presque totale, seul un rayon de lumière éclaire un peu la table...
Il pleut de plus en plus, on se regarde, étonnés, je comprends peu à peu, que des gouttes de pluie, en ce mois de juillet si sec, tombent sur la scène de la Cour d'Honneur. Il pleut de plus en plus, de plus en plus fort, de plus en plus bruyamment... je vois les gouttes à présent, je ressens encore mieux la fraîcheur qui monte de la scène. L'eau tombe drue sur la table désertée par les comédiens. Etonnée, souriante, je ne peux que me sentir heureuse de ce moment incroyable, de cette mise en scène, qui me surprend et me transporte depuis les premiers instants, lorsque j'ai vu peu à peu des hommes et des femmes partir de toutes parts, et descendre rejoindre la scène et d'autres comédiens. J'ai souri et compris qu'ici se tramait quelque chose d'importance, dans l'art de dire les mots venus d'autres horizons.
Il pleut sur le sol artificiel de la Cour d'Honneur du Palais des Papes, en ce soir de juillet, il pleut sur les mots de René Char.